Fragmentos.
Lo unico que puedo hacer por ti es
_____________________[odiarte
------no me pidas mas
------no tengo mas
------quisiera tener
-----------Pero no, de ser asi, ya lo hubiera vendido.
sábado, octubre 13, 2007
(3)
Para Karla.
Y dice el buen Horacio en medio de la sombra en medio del umbral y parado bajo el muerdago de la entre puerta a la dulce Maga, Creo que estamos haciendo algo mal, no se si es algo que con el tiempo nos vino a atormentar, o si es algo que siempre fue y nunca lo dejamos ser, origen de nuestra naturaleza salvaje que no nos puede perdonar. La Maga como eventualmente suele ser, burlona y siempre a la defensiva, impulsiva-testaruda-inofensiva... niña... era la Maga, simplemente sentada en la orilla de la ventana, diciendo que el mate previamente cebado había quedado de maravilla, como para invitar a Gardel y bailotear unos tangos a la orilla del Sena con los clochards y los cartonzuelos mojados por colchoneta y las chinches por compañeras de cama. No cabe duda Maga de mi amor, que algo estamos haciendo mal, y no se si tu o si yo o el ambos (como en ocasiones balbucea el Traveler en los oídos de otros) lo estamos cometiendo. Estamos asesinando a nuestro pariente más cercano che, a pesar de nuestra yuxtapocion de lazos de DNA y toda esa pavada de la American Genetic Institution, pero lo estamos haciendo, tenemos que tomar en cuenta que si el futuro que resta es de alguien, tiene que ser de nosotros, que si la vida tiene sus múltiples caminos, con unos mas largos, otros mas cortos y unos menos divertidos, el que tengamos que seguir nosotros sea el mismo y que se llame como nosotros lo queramos llamar… no destino.
Este no viene en Rayuela.
Y dice el buen Horacio en medio de la sombra en medio del umbral y parado bajo el muerdago de la entre puerta a la dulce Maga, Creo que estamos haciendo algo mal, no se si es algo que con el tiempo nos vino a atormentar, o si es algo que siempre fue y nunca lo dejamos ser, origen de nuestra naturaleza salvaje que no nos puede perdonar. La Maga como eventualmente suele ser, burlona y siempre a la defensiva, impulsiva-testaruda-inofensiva... niña... era la Maga, simplemente sentada en la orilla de la ventana, diciendo que el mate previamente cebado había quedado de maravilla, como para invitar a Gardel y bailotear unos tangos a la orilla del Sena con los clochards y los cartonzuelos mojados por colchoneta y las chinches por compañeras de cama. No cabe duda Maga de mi amor, que algo estamos haciendo mal, y no se si tu o si yo o el ambos (como en ocasiones balbucea el Traveler en los oídos de otros) lo estamos cometiendo. Estamos asesinando a nuestro pariente más cercano che, a pesar de nuestra yuxtapocion de lazos de DNA y toda esa pavada de la American Genetic Institution, pero lo estamos haciendo, tenemos que tomar en cuenta que si el futuro que resta es de alguien, tiene que ser de nosotros, que si la vida tiene sus múltiples caminos, con unos mas largos, otros mas cortos y unos menos divertidos, el que tengamos que seguir nosotros sea el mismo y que se llame como nosotros lo queramos llamar… no destino.
Este no viene en Rayuela.
miércoles, agosto 29, 2007
Squad 2007
Todo era un hoyo de mugre y muerte, de aluminio y pendejadas pa’l kilo, cosas robadas, indigentes, yonkys de mierda y mas yonkys de mas mierda, otros en potencia (punks, renegados, olvidados, salvadores de a patria), otros simples vale mierda sin vida, políticos basura intentando recuperar su vida mientras se internan cada ves mas profundo en su misma cagada de drogadicción y peace and love de los 60’, gordos mecánicos, cadavéricos talacheros y mancos limpiacarros, cuerazos, cristal, la droga del milenio. ICE. Mariguana, mota para todos nomas que siempre la calienta, el cigarro babeado, los popotes para aspirar e infalar, las cervezas claras y oscuras para la boca asquerosamente seca, pastosa, fedionda a cagada de varios días. Las mismas personas con las mismas fachas, las mismas putas ideas, ideas de todos los putos días, como cintas grabadas con el mismo cuento que están en repeat eterno, junto con esqueletos, vivos mas próximos a muertos que algunos atacantes suicidas, pero esos no se llevan a nadie, luego ya nadie ni los reclama, así de culera es la vida y así de normal, tan sorprendentemente divertida, tan humana, tan existencial, tan hermenéutica y metafísica, cuanta mierda se habla en un lugar en el que la locura invade el ambiente y los pocos conocimientos histórico-científicos, genético-naturales e incluso existenciales y religiosos los tiene el Mesias, que nos visita para calificar nuestros actos y absolvernos de nuestros pecados con pequeñas, insignificantes pruebas de sencillez que ni el mas fiel de los fieles logra comprender. Luego nunca falta quien le cante o le entre a la cantada, con su sony o panasonic o que se yo bien encableada y esos discos de pista que lo hacen gritarle al charro que se baje del caballo o que si no va a haber problemas, pero en Guanajuato las cosas no son así, la cosa es calmada dice el cantante tipo bronx con desarmador de protección y su graba con los éxitos de los Muecas, Yonics, José José, Camilo Sesto y quien sabe que mas cirroseicos mas cantantes vulgares trae por hay, vete tu a saber.
Pedofilos descubiertos, enfermos sexuales, adictos que no consiguen mas que putas baratas y gordas de la calle Miramar, vestidas, mas adictos follando por droga, niños, que importa entonces lo demás, cuando se esta viviendo esto, no entiendo, la estancia mas placentera para el desvalido, lo-que-era y aliviane, risotadas, zapatazos y puñetazos en las rodillas. Puto pisto barato, correoso, agresivo y hasta cegador… un encanto cuando esta de buenas. Que desmadre de perros, conejos, peses, ratas… que pendejadas, que distracción del sistema, un hoyo en donde refugiarse y esconderse de la cárcel, la estupida y narcotizada justicia. Aquí todo se recicla, si no lo quieres, ahí ponlo, si no sabes que es, adivínale, a ver si muy chingón. Cuantas cosas pasan en un solo lugar, que tonto imaginar poder ver que pasa en todos los lugares. Que idiota. Como cambia la gente, no cabe duda, como cambia uno, pero eso no se nota, no se alcanza a diferenciar el momento del cambio, mientras los otros, es algo tristemente increíble, que a la ves por nostalgia alegra el momento infinitamente. La causa de esto es que uno se siente niño de nuevo, estando con la gente con la que estabas a los once-quince años, y es volver a esa época en la que el respeto no existía en nuestro escaso vocabulario adulto, los gritos y mas gritos, como gallos como perros, como locos lunáticos desenfrenados con patinetas y crestas en medio de la noche afuera de la casa de empeño, subiendo escalones, jardineras y tomando litios y litros de cerveza en pepsilindros, retando a todos, hasta a uno mismo, Pobre medico. Ya no nos queda cordura, que enfado tener atiborrada la mente de cosas cuerdas, normales, comunes y corrientes y en base al conocimiento humano, que mierda los HUMANOS, que mierda las características especiales tipo jaligud que se nos atribuyen a cada pedazo de paleto que circula por la ciudad intentando comprender la vida siguiendo los patrones simples que les enseñaron sus padres y mas que ellos la tv, que a final de cuentas, televisión rules the nation. Es de todos y para todos, entra, disfruta, obtén esa satisfacción que necesitas, aquí tenemos eso que te hace falta, no le cambies, te estare esperando. Y paquetes de guerra para los morbosos, los enfermos americanos, los locos, pero pagaran con sangre todo lo que han hecho, por que aquí nadie sale exento de nada, uno paga lo que debe o mejor ni pide prestado, tienen que pagar con sangre, por ser infieles, por no respetar el orden, por querer tener mas y mas y mas y mas. Todos están drogados al limite, están atascados de placebos, y esos también afectan, están todos llenos de mierda, de la mierda mas putrefacta y asquerosa, son nada, son gusanos blancos retorciéndose en el sol, imitando a sus semejantes, todos se retuercen, todos lo hacen y lo hacen bien.
Cámaras bursátiles, nada sirve, si debajo de todo, hay otro control que rige las cosas, que las manipula, no se puede dejar el libre comercio, no funcionaria, se crean tratados, vedas, se cierran tratados y se hace nuevos, pero nada de eso es real, todo eso es papelería a entregar al pueblo inculto que no lee ni las instrucciones de de cómo cagar en un avión. No sabemos leer, no nos hagamos pendejos. No sabemos comprender ni podemos retener, no sabemos valorar las cosas por el significado oculto que lleva todo, y siempre de forma mal intencionada, todos entienden lo que leen por que no tienen opinión, si ahí dice, eso es, y así se queda ¿pa’que pensarla mas? Nos tragamos la basura, la indiferencia, lo incorrectamente bien aplicado en nuestra contra, no sabemos responder mas que con puñetasos y cadenas, este es el punk del infierno esquizofrenico.
Pedofilos descubiertos, enfermos sexuales, adictos que no consiguen mas que putas baratas y gordas de la calle Miramar, vestidas, mas adictos follando por droga, niños, que importa entonces lo demás, cuando se esta viviendo esto, no entiendo, la estancia mas placentera para el desvalido, lo-que-era y aliviane, risotadas, zapatazos y puñetazos en las rodillas. Puto pisto barato, correoso, agresivo y hasta cegador… un encanto cuando esta de buenas. Que desmadre de perros, conejos, peses, ratas… que pendejadas, que distracción del sistema, un hoyo en donde refugiarse y esconderse de la cárcel, la estupida y narcotizada justicia. Aquí todo se recicla, si no lo quieres, ahí ponlo, si no sabes que es, adivínale, a ver si muy chingón. Cuantas cosas pasan en un solo lugar, que tonto imaginar poder ver que pasa en todos los lugares. Que idiota. Como cambia la gente, no cabe duda, como cambia uno, pero eso no se nota, no se alcanza a diferenciar el momento del cambio, mientras los otros, es algo tristemente increíble, que a la ves por nostalgia alegra el momento infinitamente. La causa de esto es que uno se siente niño de nuevo, estando con la gente con la que estabas a los once-quince años, y es volver a esa época en la que el respeto no existía en nuestro escaso vocabulario adulto, los gritos y mas gritos, como gallos como perros, como locos lunáticos desenfrenados con patinetas y crestas en medio de la noche afuera de la casa de empeño, subiendo escalones, jardineras y tomando litios y litros de cerveza en pepsilindros, retando a todos, hasta a uno mismo, Pobre medico. Ya no nos queda cordura, que enfado tener atiborrada la mente de cosas cuerdas, normales, comunes y corrientes y en base al conocimiento humano, que mierda los HUMANOS, que mierda las características especiales tipo jaligud que se nos atribuyen a cada pedazo de paleto que circula por la ciudad intentando comprender la vida siguiendo los patrones simples que les enseñaron sus padres y mas que ellos la tv, que a final de cuentas, televisión rules the nation. Es de todos y para todos, entra, disfruta, obtén esa satisfacción que necesitas, aquí tenemos eso que te hace falta, no le cambies, te estare esperando. Y paquetes de guerra para los morbosos, los enfermos americanos, los locos, pero pagaran con sangre todo lo que han hecho, por que aquí nadie sale exento de nada, uno paga lo que debe o mejor ni pide prestado, tienen que pagar con sangre, por ser infieles, por no respetar el orden, por querer tener mas y mas y mas y mas. Todos están drogados al limite, están atascados de placebos, y esos también afectan, están todos llenos de mierda, de la mierda mas putrefacta y asquerosa, son nada, son gusanos blancos retorciéndose en el sol, imitando a sus semejantes, todos se retuercen, todos lo hacen y lo hacen bien.
Cámaras bursátiles, nada sirve, si debajo de todo, hay otro control que rige las cosas, que las manipula, no se puede dejar el libre comercio, no funcionaria, se crean tratados, vedas, se cierran tratados y se hace nuevos, pero nada de eso es real, todo eso es papelería a entregar al pueblo inculto que no lee ni las instrucciones de de cómo cagar en un avión. No sabemos leer, no nos hagamos pendejos. No sabemos comprender ni podemos retener, no sabemos valorar las cosas por el significado oculto que lleva todo, y siempre de forma mal intencionada, todos entienden lo que leen por que no tienen opinión, si ahí dice, eso es, y así se queda ¿pa’que pensarla mas? Nos tragamos la basura, la indiferencia, lo incorrectamente bien aplicado en nuestra contra, no sabemos responder mas que con puñetasos y cadenas, este es el punk del infierno esquizofrenico.
sábado, agosto 18, 2007
Platicas de MSN
"people" in Tj city,
(the most beatyfull place in the eart, and the most happy)
me dejaron atarantado
y asqueado
mucho psy,
mucha pose, mucho electro.
Mucho abercrombie y demasiado aeropostale
muchos pelos de colores y demasiada información.
Eso lo dije yo, no sabemos en que estado, no sabemos que dia, pero si sabemos a quien.
Es el Chamuco el que ronda tu casa...
(the most beatyfull place in the eart, and the most happy)
me dejaron atarantado
y asqueado
mucho psy,
mucha pose, mucho electro.
Mucho abercrombie y demasiado aeropostale
muchos pelos de colores y demasiada información.
Eso lo dije yo, no sabemos en que estado, no sabemos que dia, pero si sabemos a quien.
Es el Chamuco el que ronda tu casa...
jueves, agosto 16, 2007
La mancha mas negra
Satanás, el infierno es demaciado dulce, los renglones de la historia confiezan el fracaso humano, los bestiales comportamientos de políticos depravados; y hoy el aburrimiento es el orden del día, contra el nos sirven: las aspirinas.
Ya estas muerto, quedas invitado.
Ya estas muerto, quedas invitado.
jueves, abril 26, 2007
De lo eterno
Y quien iba a decir que no eramos para siempre... peños saltos cuanticos insignificantes, y nada mas.
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